Если быстро — то осень севера,
Лёд и листья — жёлтым лепетом.
Есть и медленно, но слишком тихо,
Почти неразборчивым шёпотом.
Прикоснуться бы, не разбирая
Подчёрка — языками, смешавшимися
С мелочью. Пусть горит во сне,
Опадая пеплом, время жизни,
Которой не было.
Пусть кружатся мысли
Стаями рыбными — без окон,
Без взгляда в сторону.
Пусть промчится всё безвыходно,
Но уверенно, покрывая
Сединой голову.
Осень севера
© Copyright: Ник Михельсон, 2025
Свидетельство о публикации №125091200517
Свидетельство о публикации №125091200517
Рецензии