Это не будет зов, это не будет плач,
Это любви закон — каждый себе палач,
Каждый к себе ведёт, сам под венец без глаз,
В комнату без зеркал, в час без часов и фраз.
Мы — жаркие свечи, что гнутся в растущей тьме,
Плавясь, шепчем имена себе и не мне,
Сквозь крошечный шов между «я» и «ты»
Просачиваются тая ледяные цветы.
Это не боль, а бесшовный обряд: погруженье в чёрный ноль,
В то, где любовь — это тихий глагол,
Что гаснет, дрожа, у чужих ворот,
Там, где не ждут, но всё же кто-то зовёт.
Ты не придёшь — и в том суть:
Угли любви не умеют мстить,
Лишь тлеют в горсти, пока не поймёшь —
Ты сам был спичкой. И сам мной сожжён.
И всё же я — там, где пыль и медь,
Где молчат отражения, учась терпеть,
Где каждый шаг — это свет в слепоте,
Где любовь — это то, что сжигает всегда не тех.
Это не будет зов, это не будет плач
© Copyright: Юлия Костамыгина, 2025
Свидетельство о публикации №125091204844
Свидетельство о публикации №125091204844
Рецензии