Во мне звучит странная музыка...

Во мне звучит странная музыка —
будто кто-то забыл на глубине
грустный аккорд,
солёный и синий, как детство,
как медленный прилив,
что приходит не за ответом,
а просто — быть.
Она льётся сквозь грудную клетку,
словно свет через ставни амбаров,
и нет ни куплета, ни припева —
только шелест дыхания
огромного чего-то,
что знает обо мне всё,
но молчит.
Во мне звучит музыка моря —
покой, разлитый по венам,
тишина, в которой
бог иногда вздыхает,
не вынося этой красоты.
Там скрипят корабли в облаках,
не касаясь парусами зенита,
там звезды пульсируют
в такт моим мыслям,
и медузы дрейфуют в груди,
как чувства,
о которых
не расскажешь вслух.
Во мне звучит утро,
в предрассветной заминке —
в самом том мгновении,
когда всё замирает,
но ещё не наступило.
И кажется —
вот-вот весь мир выдохнет
и не вдохнёт обратно.
Музыка странная,
как если бы Вселенная
слегка коснулась плеча
и извинилась,
что слишком много —
света, темноты,
нежности,
пустот.
Музыка звучит и звучит,
не спрашивая, можно ли,
не заканчивая ни одну фразу,
как будто я —
записка,
забытая
в кармане
у неба.