Желтеет шаурма, и пахнет заграницей.
Раскосо смотрит хитренький узбек.
Москва, Москва - славянская столица,
Где всюду бродит пришлый человек.
А я её такой родною помню,
Где мне любой приветливо кивал.
Москва, Москва - была ты, как икона,
И я твои открытки целовал!
А ныне слышу от чужих угрозы,
Что скоро тут весь утвердится юг.
Москва, Москва... Тут не помогут слёзы,
Ты задохнёшься от чужих услуг.
Уже сейчас ты маешься в проклятьях.
Ты стала Меккой чуждых нам людей.
Не наши люди в разноцветных платьях
Гуляют вдоль прекрасных площадей.
И я боюсь, от дикого засилья
Померкнет златоглавая Москва.
Чего творишь ты, Матушка - Россия?
Очнись и докажи, что ты жива.
Немного о грустном
© Copyright: Владимир Сатин, 2025
Свидетельство о публикации №125091204633
Свидетельство о публикации №125091204633
Рецензии