Вишневый сок течёт по рукаву,
Окрасив пальцы в ярко-алый,
И сыпется, как кровь, на мокрую траву
Вино из лиственной пиалы.
Вино крестьянской евхаристии, лозы
Замена северным народам,
Что солнца редкого убогие лучи
Впитало с кромки небосвода.
Ползёт небрежно красная струя,
Как будто хочет воедино
Чтоб небо светлое и тёмная земля
Скрепились ягодным кармином.
И в этом таинстве причастья веществам
Я думаю: хоть сотню раз обижен,
Но дай мне, Боже, быть без крови на руках —
Лишь в соке давящихся вишен.
Вишневый сок течёт по рукаву...
© Copyright: Кирилл Загоннов, 2025
Свидетельство о публикации №125091204517
Свидетельство о публикации №125091204517
Рецензии