Когда ни будь, возможно, кто-то, где-то

Когда ни будь, возможно, кто-то, где-то
стихи прочтёт и назовёт меня поэтом.
И ошибётся. Рифмы не мои.
Явившись вдруг, они меня просили
их записать. И я писал.
Поспешно, без усилий.
Перечитав потом их, удивлялся сам,
явившимся негаданно-нежданно,
печальным и пронзительным стихам.
С каких высот они спустились
и мне явились?
Кому они предназначались? Кто услышать
был должен их? Кого задеть
и ранить глубоко, заставить петь
или рыдать, должны они?
В чём их предназначение?
А вдруг мне одному все знаки,
намёки и прямые откровения?
Сомнения, сомнения, сомнения…
одолевают. Я гоню их прочь.
Стихи звучат. Я их пишу всю ночь.
Прежде безгласные, ложатся на бумагу
шеренга за шеренгой, ряд за рядом
слова-бойцы, с безумною отвагой,
под остриём пера с чернильным ядом.
И мысли, обретая звук и плоть,
уменьшить могут боль и больно ранить,
и нежно приласкать, и уколоть,
слабеющую растревожив память.
И всё же, почему ко мне? Я почему?
Понять пытаюсь. Тщетно - не пойму.
Прошу, мой Бог, грехи мне отпусти!
Прости!

00.25
12.09.2025

https://rutube.ru/video/1d42ced872c1fe4e41dd3f271465cf26/
https://rutube.ru/video/56a1a5c296b5350c6b0d4304834cf120/

https://youtu.be/xZevQlSfazY
https://youtu.be/ne-SiDYEtsY