Реальная история

То ли шутка чья-то злая, то ли окна на погост,
но однажды просыпаюсь, глядь - на жопе вырос хвост!
Повертел в руках - кошачий - пулей к зеркалу, а там...
смотрит, сука, ухмыляясь, не портрет, Мурлыкатам.
Я орать, а он мяучит, я к жене, а та ногой:
мол, блохастый, щас прищучу, некогда шутить с тобой.
То ль от горя, то ль от счастья (в шкуре ж в офис  не пройдёшь)
я, отныне рыжей масти, повздыхав, смекнул "ну, штош..."
Есть в кошачьей жизни, братцы, и пеньки и ништяки:
- спать да жрать;
- на мух бросаться;
- бриться, правда, не с руки.
День за днём (куда деваться) я осваивал азы:
- как лакать;
- как умываться;
- когти драть;
- как ссать в шузы;
- морды бить кентам на воле;
- жрать просить;
- орать триоли.
В общем, так скажу: потом быть понравилось котом.
На семью всю жизнь ишачил - всё был неуч, всё был тварь,
а котяра вмиг означил, кто холоп здесь, кто, блин, Царь:
- гладят так, аж шерсть лоснится!
- жру от пуза!
- сплю весь день!
Ну, а ежли что приснится, по коврами да люстре в тень.
И ещё, как оказалось, я пою.
Ну, как пою... трель во мне сама рождалась, если чувствовал "люблю":
- промурлычишь - чисто Моцарт;
- глаз зажмуришь - прям Ван Дам;
Эх, за жизнь свою котячью девять кожаных отдам!
Нет, видали, как я ловко сочиняю? Как дышу!
Муза, мать её, плутовка:
кот, а рифмами грешу.
В целом, кармой я доволен, а ближайший план таков:
"Век мотать котом в неволе - томик выпущу стихов".