И снова я ругать себя примусь
за многословье и многоголосье –
ничем не мотивирована грусть,
ни одного ответа на вопросы.
А день катил привычной колеёй,
привычно совершая повороты,
привычно повторяя наизусть
молитвы, надоевшие до рвоты,
стремясь к своей отметке нулевой.
И был Сентябрь. Прелестная пора,
и на дворе ни холода, ни зноя –
тепло. И добирает виноград
последний сахар... Вот уже хмельное
доносится дыхание вина –
мускат бушует в толстостенных банках,
в углу укромном старого двора...
A винный запах – мошкаре приманка –
в вечерний воздух вносит диссонанс.
Темнеет. Ослепительной Луне
удобно освещать дорожки сада,
и чью-то тень на бе́леной стене,
поющую в сырой траве цикаду…
Такой покой, что хочется запеть –
тихонько, что-то в ритме Колыбельной,
и, может быть, я к Вам приду во сне –
вот, прямо так – в разгаре виноделья
и в суете сентябрьских эпопей.
7.09.
И был Сентябрь...
© Copyright: Мила Тихонова, 2025
Свидетельство о публикации №125091201970
Свидетельство о публикации №125091201970
Рецензии
На это произведение написано 6 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
