Диагноз Поэт

В моей голове непорядок и очень давно.
Старалась исправиться, вышло, как видно, не очень.
Точнее, не вышло совсем… И тогда решено
Мной было оставить в покое себя. Да, непрочен,

Почти угрожающе хрупок мой внутренний мир,
Зависим от времени года и выбранной песни,
Подвержен велению странных, невидимых лир.
Врачи изучали, но не находили болезни.

Нет, я не одна, и встречала таких же «шальных»...
Они улыбались и помощи не предлагали,
Твердили: "Мы просто живее всех прочих живых", -
И взгляд устремляли в лишь ими открытые дали.

И что оставалось? Брести меж знакомых домов,
Опять изучая изгибы мостов синих, окон,
Слагая их образ из всюду витающих слов,
Сплетая узоры из буквенных, лёгких волокон.

А ночью, бывает, встаю, хочу пить… А потом
До первых будильников снова мараю бумагу,
Нутром ощущая, что муза - бесплотный фантом -
Велит дописать, не жалея меня, бедолагу.

Недавно казалось, что кончился этот недуг;
Ни строчки, ни точки, и в мыслях безоблачно тихо.
Увидела в парке - листочек описывал круг,
Слетая на пруд… И опять завладело мной лихо…

Теперь я смирилась. Забит до краёв телефон
Заметками будущих виршей, рифмованных хроник.
Работа земная - всего лишь обыденный фон,
А муза пристанищем сделала мой подоконник.

Конечно, непросто ловить нам средь будних забот
Волну ниоткуда о феях, любви или плаче,
Но слышим её и фиксируем строки в блокнот…
Мы просто живее живых и не можем иначе.