Старость не радость?

Едва поднимаю усталые ноги;
Когда не прищурюсь, не вижу дороги.
Вчера зазывали друзья на попойку,
Я выбрал диван и ромашки настойку.
Лежу, критикую вовсю современность,
Душой ощущаю бессмысленность, бренность
Всех чресел своих. Позабыл вкус восторга,
Ведь путь с каждым днем всё короче до морга.
Дряхлеющий вид, таз разнылся проклятый…
Таким я встречаю свой год тридцать пятый.
Смеркалось… Решил поплестись к магазину,
Купить пояс, чтобы закутывать спину.
Я шёл, размышлял о рассаде петрушки,
И тут обогнали меня три девчушки,
Весёлые, бойкие, очень живые.
Их волосы... Ой, да они же седые!
Одна обернулась и остановилась:
- Вас, юноша, будто оставила сила!
Чего такой хмурый? Сегодня ж суббота!
Да вы улыбнитесь!
- Нет, мне не охота.
Мой возраст под сорок…
- Мне семьдесят восемь!
На танцы идём!
- Это как? Но ведь… осень!
И сырость кругом, холодрыга и вялость!
Я в книге прочёл, тридцать пять – это старость…
- Вы, видимо, книги старинные взяли.
Уже не встречают таких аномалий.
Не трогайте паспорт, а слушайте душу!
- А иммунитет я тогда не нарушу?
- Да нет, укрепите, вам надо влюбляться,
Дышать полной грудью, зимой закаляться.
Вам, юноша, жить ещё точно полвека,
А то и побольше. Нас ждёт дискотека,
Прощайте! Нос по ветру, будьте здоровы!
Уверенности пошатнулись основы.
Была неправа двухсотлетняя книга!
Быть может, всю жизнь ждал я этого мига,
Скучал вечерами, хандрил, носом шмыгал...
И я, улыбаясь, по лужам запрыгал!
Нельзя, чтобы жизнь, как песок, утекала,
Теперь не боюсь даже страсти накала!
Гуляю без грусти и летом, и в холод,
Ведь я, оказалось, ещё очень молод!