Слушал Беллы мещанский тупик,
Так она окрестила наш город.
Я строкою проникся и вник,
Заложил её строки за ворот.
Закружилась от них голова:
От удушья, от мрачной картины.
Может, в чём-то она и права?
Нам рисуя узор паутины.
И в, с волненьем прочитанном Р, —
Узнавались обиженных строки:
Мы, рождённые в СССР,
Предъявляли кому-то упрёки.
С красной мантией вместо плаща,
С колесом золотой колесницы,
Шла к соседу она, трепеща,
С нравом славы вкусившей девицы.
Торопилась урок преподать,
Уличённым в пороках мещанства,
В ореоле взлохмачена прядь,
И в желаниях — непостоянство.
Мы её пожалели слегка
И за рифму слегка пожурили:
«Как ты, Белла, в стихах далека
От того, что мы здесь пережили!»
Мещанский тупик
© Copyright: Владимир Зезюлин, 2025
Свидетельство о публикации №125091201451
Свидетельство о публикации №125091201451
Рецензии