Тропинка к Богу

Все люди - это, не тела,
А бесконечный Разум Бога.
Куда б тропинка, не вела,
Но приведёт - к Творцу дорога.

Как скоро мы к Нему придём?
Зависит всё, от нас, конечно.
Как мы в сознании живём,
Бесчестно, или безупречно!

Как мы ведём себя в быту,
Как свои годы коротаем.
Обходим церковь, за версту,
И сами мудрость постигаем.

Блюдём мораль и чистоту,
Или же сорим в мир обильно.
Марая в мыслях красоту,
Мня, что телами мы, цивильны.

Но всё ведь в Разуме Его,
Пространство это - Его Разум.
И всё, творим что, не благо,
В себя же, сеем мы заразу.

Ведь мы - есть Он, а Он - есть мы,
И всё в сознании Едино.
Плетут, кичливо, что умы,
Всё не проходит, где-то мимо.

Другой действительности нет,
И та, что есть то, иллюзорна.
Так что несём за всё ответ,
Коль, не красиво, а позорно!

Творцы в Творце, выходит так,
Творим и сами пожинаем.
Сказал кому-то, что дурак,
И за слова мы отвечаем.

Придётся где-то дураком,
Себе же выглядеть, когда-то.
Сорить, не нужно - себе в дом,
Себе же в будущем чревато.

Творят и мысли и слова,
И глупо нам творить уродство.
Раздоры сеет голова,
Доводит сущностей - до скотства.

Кто, не осознанно живёт,
А как бурьян, несомый ветром.
Свои же беды и пожнёт,
Коль не зимой, то значить летом.