Моей жене А. А

1.
На выжженном поле событий,
Где летают обрывки наших моментов,
Нашего бытия, что так близко
Пылает у оснований, грудей родных.
На мелких и просроченных портретов
Горишь ты милая,
                      Вокруг тебя Летают слепни,
Что разогревши мутный глаз
Харкают в небо незаметно,
Твердя,что жизнь вот только началась.
Принять бы реальность по завету
И на ветру прочеть твои уста,
Что всё в айфоне как то блекло
Танцуют ,стенкою скребя.
Да будет же печаль родная,
Пусть с жёлтых листьев течет скорбь,
Я буду скоро умирая
Глядеть в печать твоих зрачков.
2.
Когда на поле все потухнет,
Мой мир сквозь мертвых облаков,
Пройдет гуляя в переулке,
Не видя стона и твой тон.
А мне бы, просто  вас прижать,
Раздеть,дыханье участив
И в пропасть бытия упасть
Хоть бы на время опустив,все то
Что с нами стало,что было в корне                                     Серых дней,

И чтобы лень меня настала,
На старости прекрасных дней.
Но лик твой будто по минутом,
На побережье дня во мне скрепит,
И пить нельзя,теперь мне жутко,
По переплетам жрать дневник.
3.
А почему же ты замерзла?
Почему в тебе угас твой прежний слог?
Почему теперь путан искусство,
Нас заставляет падать с ног ?
Я ведь не наг перед тобой,
И не в костюме строгом хохоча,
Смотрю на свой тупейший облик,
На облик злого скрипача.
Куда умчать мне в подземелье,
Ведь всюду твой портрет весит.
Я все закончу,только летом,
В глухом лесу себя закрыв,
Мне все забудется наверно...
Лишь перед этим,вены вскрыв.