***
Наш она родимый дом,
Но не хозяева судьбе —
Как ветер на лугу степном.
Пролетает мимолётно
По полям его порыв,
Вздохнёт он так свободно,
Всю горечь с травки смыв.
Все на свете люди тленны,
Все здесь первый раз живем,
Но сами люди гре;хом плены,
Поймите, мы последний раз живём.
Свидетельство о публикации №125091107688