Scithae..

Сентябрь.
В распахнутое окно пройдоха-сквозняк без притворства льстит,
Тюль привиденьем над диваном парит,
Затаившись под толстым пледом,
Некогда талантливый поэт,
Исписался и спит.
И во снах,
Мчатся скифской стрелой его былые годы.
Там где поверх голов, не касаясь души,
Так часто плескалась шальная любовь,
Где так раздражала ничтожность закрытой двери,
Там где трахал ещё не успевших состариться вдов,
Пил лишь из горла и до самой зари,
Бродил по безлюдным кварталам.
Один. И вокруг Юго-запад,
Город креста..
И непонятно ещё сколько дней до той самой весны?
Мгновенье замри!!!
А позже.. Всею правдой,
Меня/его - раздави.
Когда устав от скандалов,
От которого лета вдали от моря,
Слышишь призывы кента...
- Сны? Да прекрати.
- И падай назад,
Заправленного бака нам едва ли хватит до Благи,
- Но и  пусть!
- Где-то там нас ждёт обилие дыма.. И обжигающей влаги.
- И я не я, если не накурю эту грусть..
- Я не я, если вновь не упьюсь на радость смерти.
Я так долго был взаперти, что сделав первые шаги по песку - устану.
К чему так стремились и куда пришли?
Через месяц уже - тридцать три.
Признаться, немного жаль, что тем кем хотел, не стану,
Но поверни все вспять, не изменил бы и йоты,
А возможно все ещё впереди,
И потому мы мчим к черному, как совесть, морю,
В чреве старой ненасытной тойоты,
По землям, чьи хозяева - скифы, исчезли и сникли,
То ли от горя, а может только к ещё грядущему горю..
Я то пою, то вою,
И в этой песне пугает то,
Как в окружающей меня безлюдности все, до единого, вдруг, привыкли..
Что, я так и не сломал хребет собственной гордыни,
Что так и не научился лгать,
И всё на что способен к своим годам,
Исключительно по-тупому,
Давать своим стихам названия.,
На латыни.
Будто обречён платить по чужим долгам,
И как старая псина - до талого скулить и ждать.
Обидно.. Но никак по-другому..
Arigato domo!

11.09.25