Баллада

* Баллада *

Прославленный кузнец весь год клинок ковал,
Водену помолясь и жертву принеся,
В живые ножны сталь кузнец наутро вставил,
Затем клинка баланс навершием поправил,
Молитву всем богам и духам вознеся.
Меч в утренних лучах безжалостно блистал.

Пришёл кровавый день и битвы час настал,
Сидя в своём седле, уже готовый в бой,
Закованный в броню, ландграф клинок погладил,
«Ты молодец мой смерд, клинок ты славно сладил,
Что-ж, пусть клинок сперва насытится тобой!»
Вонзил клинок в него и в битву ускакал.

Неважно где рождён, и кто его создал,
В той сече роковой, судьба клинка печальна,
Не только наш ландграф оружием блистал,
Доспех Миланский там ему проклятьем стал,
А может был тот меч с дефектом изначально,
Ведь знал свою судьбу, тот кто его ковал.

Ландграф ничком лежит, как будто он устал,
Над ним склонился конь, хозяина тревожа,
И мёртвый лик его губами теребя,
Кивая головой, как будто-бы скорбя,
«Вставай хозяин, нам лежать в грязи негоже».
И словно человек протяжный стон издал.