А мир был напоен отчаянностью птичьей,
Трезвоном вешних вод под талой коркой льдов.
Зима еще жила и с истовостью бычьей
Бросалась, как на плащ, на скудную любовь.
Зима еще жила за этим серым домом,
В подъездном пятачке, на лестнице слепой,
Как будто забрела на огонек к знакомым.
Уж чем ее прельстил неяркий домик мой?!
И не хватало сил ей указать на двери:
Я немощных старух не выгоняю в ночь…
Так значит, вновь ходить, шагами сумрак меря,
Чтоб смыслу вопреки сегодня ей помочь.
Зачем? Чтоб ветер выл? Чтоб коченели слезы?
Чтоб зябко пожимать плечами у печи?
Чтоб белые, как снег, насупились березы
И наплывали льды огарками свечи?
Так что же медлю я и шторы закрываю
И почему во мне болит ее печаль?
Еще одна зима беззвучно умирает.
Еще одна судьба…
Неужто же не жаль?
А мир был напоен отчаянностью птичьей
© Copyright: Белова Галина, 2025
Свидетельство о публикации №125091106796
Свидетельство о публикации №125091106796
Рецензии