Я от волнения сегодня сам не свой
И даже речью неразборчив стал и сбивчив,
И всё слетают с языка стихами притчи,
А в мыслях носится поэм красивых рой
В одной из них, Мадлен, я вижу – мы с тобой
И ты мне кажешься там юной Беатриче,
И на тебе в цветах прозрачный тонкий ситчек,
И слышно где-то вдалеке поёт гобой.
Куда уносят нас фантазии и грёзы,
На что способны мы в безудержных мечтах!
А всё когда-то превратиться в тонкий прах –
Планеты, люди, города, сонеты, розы…
И я спешу тебе в отточенных словах
Сказать последнее прости, пока не поздно.
11 декабря 2019
Сонет 171
© Copyright: Эль Бакуви, 2025
Свидетельство о публикации №125091106459
Свидетельство о публикации №125091106459
Рецензии