им кажется — всё о них: и строки,
и соль в куплете, и дым в стихах.
им слышится имя своё в упрёке,
и к ним —
разумеется
— каждый страх.
они же — витрина, виток нарцисса,
внимают каждому: вдруг про них.
считают: и боль,
и паденье,
и высь —
писались в честь их обид благих.
а я не зову, не ищу признанья,
не кланяюсь их пустоте в словах.
мои имена — в стороне,
в изгнании,
в других городах,
на других часах.
мне скучно смотреть на их
спесь без кожи,
на вечный театр чужих "я и я".
ведь сердце,
как в старой ночной прихожей,
не ждёт гостей —
выключает «своя».
я пишу о тех, кто не просит знака,
кто не мониторит мою тетрадь.
им ближе осень,
чем лай и мякоть,
и ближе правда,
чем благодать.
а вы всё вертитесь:
чья-то муза,
чей-то припев,
чей-то светлый бред.
но в каждом куплете —
чужые узы,
не вас я вижу.
и вас тут нет.
не вас
© Copyright: Мира Рейнер, 2025
Свидетельство о публикации №125091106380
Свидетельство о публикации №125091106380
Рецензии