Нежданное

Истлела свеча, догорев до предела,
А с нею и я, догорев добела...
В чернилах туман, и душа омертвела,
И только строка, как и прежде, смела...

В ней отзвуки бурь и забытого мая,
Где каждый цветок был наивен и прост...
Теперь же лишь серая, стылая стая
Ненужных мне слов опустилась на мост...

Мост тот — в ничто, в пустоту без ответа,
Где тени легли от несбывшихся дней...
Я — призрак пера, не ищущий света,
Идущий во мгле по аллее огней...

Огней, что давно уж другим и не светят,
Погасшие искры в холодной золе
И только страницы мой пепел заметят,
Укрывшийся в самом последнем узле...

Меня не зовут, меня не теряют...
Я сам прихожу, нежданный никем
Я — тот, кто в стихах говорит: «Я не знаю»,
Но пишет стихи. И пишет вам всем...

О том, как в груди замирает дыханье,
Когда тишина оглушает, звеня...
О том, как жестоко любое прощанье,
И как остывает душа у огня...

Так гаснет звезда, долетев до зенита,
Устав от пути и от вечной мольбы...
Моя же дорога туманом покрыта,
Истерта подошвами горькой судьбы...

И в каждом из вас, в ком строка отзовется
Немым отраженьем непрожитых мук,
Частица меня незаметно проснется,
Замкнув этот серый, мучительный круг...