никогда я не писал об осени,
листьями шуршащей во дворе,
о небесной тверди, белой с просинью,
в желтоглазом, бабьем сентябре.
и какая, в сущности, безделица, -
свет очей, багряные леса, -
по земле листва позёмкой стелется
в новом обороте колеса.
пусть не врут бамбуковые палочки, -
через запад прямо на восток
всё летит по прихоти считалочки
брошенный по ветру лепесток.
где он ляжет, знать о том не надо бы, -
у дацана съёжится ли вдруг
или на холме у старой пагоды,
отдохнув, уйдёт на новый круг.
лепестки, кружащиеся по свету,
отлетают все до одного.
никогда я не писал об осени,
времени рожденья своего.
никогда я не писал об осени
© Copyright: Алексей Иванков, 2025
Свидетельство о публикации №125091105918
Свидетельство о публикации №125091105918
Рецензии