Это странно,хотя и привычно,
Кружит медь оттрубивших годов.
В мертвом вальсе прочтенных листов
Снова чиркнет последняя спичка.
Коридорами памяти - мы:
Словно в парке вечерние тени.
И склоняем в молчаньи колени,
Вновь касаясь ее глубины.
Это странно, хотя и понятно,
Но душе объясненья - не в счет.
Снова листья,сорвавшись в полет,
Что-то шепчут в круженьи невнятно.
Это странно, хотя и привычно
© Copyright: Шаманель, 2025
Свидетельство о публикации №125091105437
Свидетельство о публикации №125091105437
Рецензии