Мысль изреченная есть ложь.
Ф. И. Тютчев
Когда в сухом зрачке пергаментного свода,
Где мысль моя бесплодна и нага,
Твой певчий кристалл прорастет из исхода
Всех чувств, которых не коснусь пока, —
Мне, чей удел — лишь тлен цитат и проза,
Чей слух натаскан замечать изъян,
Хоронить бы его под слюдою мороза,
Спасая от моих же мертвых стран.
Позволь сорвать с гортани немоты нагар,
Сойти с орбиты выверенных строк,
Чтобы мой хрип, шершавый, как наждак,
Стал азбукой, где каждый слог — ожог.
Ты оступись. Дай знак простой, как вдох,
Чтоб тень твою поймал мой слух убогий.
Слюда
© Copyright: Эдгарас Савицкас, 2025
Свидетельство о публикации №125091100512
Свидетельство о публикации №125091100512
Рецензии