солнце

Чувства?. Отсюда и образы. Ну как жить не чувствуя?, или?, чувствуя выверенным, тем, что у вас постоянно и живёт, вспыхивает, одними и теме же волнами, да и не волнами, одной только гладкостью, прилизанностью, животным рефлексом, поесть, поспать, совокупиться,  уже настолько сильно в вас укоренившимся, что стало безусловной обыденностью, привычностью, одним и тем же вектором, упорядоченности, стабильности, но тогда какие же это чувства?. Чувства?, они и создают непредсказуемость, живость, живительность, жизнь, всё пронизано ими, они везде, дыхание, без которого нельзя жить. В каждом листочке, травинке, всё чувствуется, всё откликается, от малейшего дуновения.  А образы?,они же неоткуда не возьмутся, живое внутреннее пространство невидимое человеческим глазом, настоявшийся свет, сливки на замороженном молоке,  внутри ожившие в своём сгустке  боли, горечи, сладости, почувствовать совсем другое, вот такого незнакомого вам выплеснутого образа . И стоит лишь легкому ветерку любви приоткрыть эту дверь, как они тут как тут, поднимаясь из глубины, новой, невидимой, не испытанной вами энергией, волнами на поверхность. Замкнутость?, скорлупа реальности, не знающая чувств любви, знающая?, только к самой себе, отсюда такое беспросветное бесчувствие. И не только от этого, больше от лени, от врождённой недоразвитости, что и так сойдёт, плавая на достигнутом, в выстроенном домике, превращенной в тюрьму сводов законов, основополагающей внешности, скрепов. У каждого своё проявление в этом свете, если считать, что находится у вас внутри солнцем, собственными лучами освещающими перед собой пространство.  И уже какие это лучи?, какой свет?. И кто что видит и чувствует?, то и получает. И что то требовать?. Бессмысленно, принимая существующее как должное. Для уже собственного, другого, на этом фоне бесчувствия, чувствования, развития. И вопреки всё же всему. Продолжать любить, несмотря ни на что, встречаясь с редким проявлением чувств, элексиром  сущего, бальзама на душу.