Пой златая рожь, пой кудрявый лён...
Любэ
Демьян, мне не скучно тропинки плодить,
Мечтать, что рождаю их я,
Двуногий дикарь вне ажурной груди,
В ней — Бог, истину не изъять.
Пытался, но сам раскусил в час ночной
Свой робко-решительный блеф.
И се каждый день. Я у Бога ручной,
И я в Его песне припев,
Канва из двух строк, трех, совсем четырёх,
Меня предвещает мотив.
Но так для Отца, для людей я — врасплох,
Живу, головы не склонив.
А люди мне нравятся редко, почти
Никто не по нраву здесь мне…
Злой запах, восторг злой — ну я во плоти
В прожитости и новизне.
Трамбамбули вечные: сам ли, с людьём.
Я выбрал скакать без людья.
"Златая рожь" песню поёт. "Мы вдвоём..."
Господь со мной. Любо, Демьян.
Тринадцатое письмо Демьяну о соТворительном
© Copyright: Александра Изотова 777, 2025
Свидетельство о публикации №125091103461
Свидетельство о публикации №125091103461
Рецензии