Забывая, не рассказывай им обо мне

забывая, не рассказывай им обо мне.
пусть думают — выдумка, сон на исходе мая,
пускай мои письма тонут в молочной тьме,
где время — не ход, а безбрежное замирание.
я была твоим эхо в неправде и полутьме,
тонким изгибом тени на чьём-то раненом «если»,
я была не героем, а лишь тихим вздохом в твоём уме,
переливом стекла, улетающим с карусели.
забывая, не ищи мой голос в других —
он останется с солью на кончике языка,
в недосказанных «всё», в разорванных между строк,
в этой вечной зиме между сердцем, сквозь плотные облака.
я — как выдох весны, обманувший упорную вьюгу,
я — прощение, вшитое в край чужого пальто,
не неси меня больше в чужом, жарком юге,
не зови по ночам — я ушла в твоё «больше никто».
и когда вдруг захочешь себе объяснить всё это —
назови меня ветром, или, может, углём, забытом в золе.
только, слышишь, прошу — даже если придет снова лето —
забывая, не рассказывай им обо мне.