Вечный бег от себя...

рассечённая лучами — бегу. не за чем, не от.
отражаюсь в витринах, как в книгах с оторванным концом.
не героиня — обложка. не голос — ком.
я давно не зовусь своим настоящим.
я ведь думала — сильной быть — это так:
запретить себе мягкость.
держать лицо.
подавить дрожь,
обесточить ток,
перебинтовать живое —
и в строй.
всё под контроль.
завернуть чувства в стекло и бетон.
я играла в лёд.
в недосягаемую.
в ту, кто "над этим", кто не "сейчас".
в королевские упрямства и кнут на запястье.
в даму с метелями в волосах.
в «не приближайся» — потому что страшно.
в «мне не нужно» — потому что больно.
в «не любовь» — потому что она размывает берега.
но однажды проснулась — и нет никого.
только стены,
где я как будто по ошибке.
только холод внутри,
что уже не играет,
а живёт.
как хозяин.
как суть.
как я.
и я поняла — бегу не от них,
не от взглядов, не от нужды, не от фраз.
бегу от себя.
от той, кто чувствует.
от той, кто — живая.
кто дёргается в боли,
но всё равно тянется к свету.
от той,
в ком всё — правда,
без ширм и щитов.
от той,
кто могла бы любить,
но испугалась быть
любимой.
как страшно — сдаться.
как страшно — впустить.
как страшно — быть без брони,
быть мягкой, быть не идеальной,
быть «не собранной», быть без короны,
быть в себе.
и остаться.
я всю жизнь шила маски из холода,
а сердце просило —
огня.
по капле сливала из себя всё тёплое,
и оказалось —
не спастись.
если ты не даёшь себе
чувствовать,
упорно отрицая свою женскую природу.
больно — это правда.
страшно — это честно.
и, может быть,
начинается жизнь
не тогда,
когда ты держишься,
а когда
отпускаешь не кого-то,
а себя?