Как-то на кухне мы были почти ничем.
Мы потеряли личности и телесность.
Шарик катали избитых ненужных тем,
Фоном пустив аккорды привычных песен.
Мы пустотою были, и пуст был мир.
Белые стены казались тогда твердыней.
И на столе между нами стоящий литр
Капля за каплей огнём разжигал гордыню.
Вот мы такие большие, как пузыри,
Видим насквозь мирской паутины нити...
Только когда мы лопнули изнутри
Некого было даже просить "Спасите!".
Выжить, а даже, наверное, пережить,
Было тогда поставленно высшей целью.
И мы боролись за то, чтобы этажи
Не промелькнули с той стороны панелей.
После боролись с миром, как Дон Кихот,
Строя свои же мельницы ветряные.
Всё нам казалось ровно наоборот,
Мы враждовали с тем, что хранимо ныне.
Каждое действие — импульс. Вернув назад
Противодействием то, что ему отдали,
Мир отражает наш внутренний рай и ад.
А тишина существует в его начале.
Вике
© Copyright: Светлана Чернова 6, 2025
Свидетельство о публикации №125091100325
Свидетельство о публикации №125091100325
Рецензии