Кажется, плачу...

Нет, я не жалуюсь. И это не слёзы.
Я сама ведь, вы помните,  это решила?
Я устала придумывать рифмы к этому слову.
Я устала тратить на эти стихи электро-чернила.

Нет, я не жалуюсь. Не имею права.
Нет, не реву. Стойко держу оборону.
В этот раз я действительно всё это знала.
Я вцепилась когтями в эту из терний корону.

Я на кухне сижу в своём золотом одиночестве.
Я так полюбила,  когда мне никто не пишет.
И выпив джин-тоник, делюсь с вами этим творчеством.
О котором вы, конечно,  меня никогда не просили.

Я знаю. Я помню. Мне не пишут тирады.
Это моя глупая прерогатива.
Есть плюс. Каждый день никогда не ощущается адом.
Просто жизнь.  Немного с райским мотивом.

Я влюбилась. Безумно в своё одиночество.
Иронично ещё я влюбилась в тебя.
Мне нравится думать,  что судьба ты или пророчество.
Но... Так ведь думать нельзя?

Да какая уже, собственно, разница?
Что я думаю или о чём иногда.
Если в миг, когда головою ластишься
Лучше всех тех, когда остаюсь одна.

Это словно не выбор, а тупо зависимость.
Я знаю, что "бросить" должна... Момент?
Я слабее, чем вам признаюсь или меня описывают.
Я сама набирать не стану. Но молчать не буду в ответ.

Свет. Или тьма. На тебе нет крючка.
На тебя невозможно повесить ярлык.
У меня нет струн. У тебя нет смычка.
Но как воля моя оказалась в руках твоих?

Я депрессивный поэт, творец и писатель.
А что эстетичней неразделенной любви?
Примитивная рифма. Но да. Ещё я мечтатель.
Кажется, плачу... Эй... Ты чего... Не реви.