Воздух рыж. Уже глядят бесстыже
стылых луж белёсые глаза.
Где-то под Челябинском, в Париже,
в сводках отказали тормоза:
минус три. К зиме несёт, зараза,
позабыв листвы ручную кладь.
На такси от Фершампенуаза
я пытаюсь скуку обогнать.
Степь да степь, да выцветшее небо,
да кусачим шарфом по щеке.
Я в другом Париже сроду не был,
где каштаны в сонном молоке.
Упорхнули стрепеты и дрофы
из заиндевевших ковылей -
будто покалеченные строфы
хроменькой поэзии моей.
Осеннее
© Copyright: Мара Ехлова, 2025
Свидетельство о публикации №125091102848
Свидетельство о публикации №125091102848
Рецензии