Стираются лица, теряются дни.
Как в старом чулане, они все одни.
И тянешь за ниточку – жалкий рывок,
Выходит из вне только пыли клубок.
И мысль не взлетает, а ходит по кругу,
скрипучему полу, пыльному стулу.
И то, что казалось открытием, светом,
теперь бормотанье с застылым сюжетом.
Так смотришь в окно на постылую серость.
И думаешь: вот она, собственно, зрелость.
В комод головы, где все вещи знавал,
уже не заглянешь. Закрыл и устал.
Отголоски памяти
© Copyright: Александр Курлянский, 2025
Свидетельство о публикации №125091102496
Свидетельство о публикации №125091102496
Рецензии