Сигарета

         Как-то вечером мы с отцом остались без сигарет. Мы перерыли весь дом и нашли серебряный портсигар деда, который искали уже много лет. Он был потемневшим от времени, его петли и замок заросли зелёной грязью, и он никак не хотел открываться. Но мы его всё-таки открыли и нашли сигарету, которую он, как раковина жемчужину, прятал все эти годы. Сигарета была без фильтра, но туго набита – обычная с виду «памирина». Время стёрло с неё название, которое всегда синими буквами пишется на сигаретах, и почти лишило табак привычного пряного запаха.

         Отец закурил.  Он сделал несколько затяжек и протянул сигарету мне. Я взял её и увидел, что рядом с пеплом, наверное, под влиянием жара, проступила надпись «Ральф». Я понял, что это очень старая сигарета, потому что даже не слыхал о такой марке. А ещё я понял, чья это сигарета, и хотел побыстрее затянуться, чтобы буквы сгорели. Отец будто прочёл мои мысли.
         – Не торопись, – сказал он. – Я видел... Он курил «Ральф». Сегодня двадцать первое декабря. Он умер семнадцать лет назад в этот день. Я забыл, а он угостил нас сигаретой...

         Мы сидели друг против друга и курили сигарету. И невидимо рядом сидел дед. Он был таким, каким я помнил его: высокий и худой, с мудрыми и весёлыми глазами, в накинутом на плечи белом полотняном пиджаке. Он смотрел на нас и улыбался. Но, конечно, мне это только казалось. Когда сигарета стала совсем короткой, отец положил её на край пепельницы, и огонёк начал тускнеть. Сигарета гасла. Но перед тем, как погаснуть совсем, её кончик вдруг ярко вспыхнул, будто кто-то сделал затяжку. Сразу после этого окурок потух.

           Прошло много десятилетий, и всё это время портсигар, вычищенный и тщательно упакованный, путешествовал со мной по странам и континентам. А когда вчера вечером, двадцать первого декабря, я впервые за много лет открыл его, в нём  снова была сигарета.
________________________________________________

2014 г.