царап ну того

Из повести твоей
Глава о том, что скоро
Ещё короче день,
Пасёт здесь свой рассвет...
Настенный театр теней,
Совсем без режиссера,
Танцующую сень
Листвы, готовой цвет

На флагах поменять,
 Загадочно шевЕлит,
И образ создаёт
Магическим лучём.
Пока поэт в кровать
Стих заманил. И верит,
Что сам переживёт
Себя. И нипочём

Ему любой абзац
О замершей вселенной,
О кольцах и концах,
В загадке для детей.
О том, что жизнь - эрзац,
Что всё на свете бренно,
Что там, в засаде страх
Всех ждёт, рабов, царей.

Валяюсь на спине...
У вечности... Задворок
Наполнен красотой,
И веки вниз скользят.
Как чайки по волне.
А за стеной семь сорок,
Соседей шумных смех
И шестиструнный мат.

Им дал Господь не стать
Убитых мирных списком,
Дал вымести стекло
От выбитых окон.
Дал ночь всю прогулять,
Под белую со свистом,
Пока не истекло
Всё таинство времён.

Валяюсь на спине.
У суеты в отлучке.
Покинувшим забег,
Пославшим кормчих на...
 Смотрю, как на стене
Играет тенью лучик.
И светлые, как снег
О вечности слова

Ловлю на школьный лист.
Они строкой стекают
С царапнутого злой
Войною потолка.
А за стеной артист,
Стакан свой осушая,
Всей русскою душой
Кричит, как жизнь сладка.

9:23  11 сен м кл 94/101