Путь

Весеннее солнце багряным рассветом
Согреет лучами родные края.
Идет в гору путник, задумчивым взглядом
Лаская красоты, и горечь тая.

Походка неспешна да шаг его робок.
Обутый в пылищу протёртых дорог,
Минуты вдыхает, пытая у Бога
О жизни, давно уж отмерившей срок.

"Нет! Как же? Позвольте!" — в мольбах искушаясь,
Он всё поначалу твердил и твердил.
Затем озлобев и в речах не стесняясь,
Дрянные слова как из рубеля лил.

"Ведь много ещё, тех, кто в юдоли дерзкой,
Бросая на пламя невзгод угольки,
Совсем позабыл о душе своей мерзкой.
Их лучше забрать не захочешь ли ты?"

Быть может, в той поступи неторопливой
Прольётся на груз судьбы главный ответ.
А смысл идущий найдет терпеливо?
Иль суть жизни в том, что в ней правды и нет?

Всё реже ступая, тоскою томимый,
Смирился, ему не ответит никто.
Вершина пути, на руках тает иней.
Выходит мужик на большое плато.

Тягуч путь и долог, на пике — каменье.
На нём отдохнуть — вот раздолье для пят.
Последние в думах промчатся мгновенья,
По венам прошёл уже хроноса яд.

Расколото сердце, уже не вернется
Ребяческих всходов закалка души.
На тёмную прядь алой краской польётся
Звенящая мука в хребетной тиши.

Промчатся недели в томлениях частых,
Ветрами задует следы Аквилон.
И только жена из очей своих ясных
Росою вопросит: "Вернется ли он?"