Я не знаю

Я не знаю, в чём смысл жизни. Возможно, он — в трещине на асфальте, куда муравей тащит соломинку, гораздо больше себя самого. Или в том, как ржавеет дверной косяк, принимая дождь и терпя солнце, не прося ни гвоздя, ни краски. Констатация. То есть.

Возможно, он — в пустоте между "да" и "нет", в паузе, что длиннее, чем сама фраза. В горле, что сжимается, но ответ не произносит. В ветре, что разносит по городу споры чужих голосов и запах горячего хлеба. В основе — просто движение. Вопросов — и вновь.

А может, всё дело в бёдрах, в их ходе, в том, как юбка облегает тёплый шов, в молоке, что убежало на плите, в голоде, удовлетворённом куском чёрствого. В остывающей чашке, в сигарете во рту, в соли, что осталась на губах после поцелуя и моря. В простом "я жду".

Но это — не ответ. Это — призма, где луч, преломляясь, теряет счёт граням. Смысл — не задача, не схема, а состояние. Как лёд, что знает о воде и паре, но предпочитает молчать в своём твердом аду. Возможно, смысл в том, чтобы искать его в каждом муравье, в каждом шаге, в каждом "не знаю" — и не найти. Или сразу во всём.