Вожди

Вожди умирают... но не стареют
На солнечных площадях.
Зимою им голуби лысины греют
А летом лучи не щадят.

Стоят они - бедные под дождями,
Ослепшие от снегов.
Не церемонится мир с вождями
Из прошлых... отживших веков.

Рисуют на памятниках ребята
И пишут плохие слова.
Не пионеры и не октябрята, -
Им всё это трын-трава.

Вожди терпеливы: не плачут, не ропщут,
И смотрят куда-то вперёд,
Инертные к людям, и в целом, и в общем
Не сердятся на народ...

Однажды вожди, без обид и претензий,
Сойдут с постаментов гурьбой.
И шествием мирным уйдут в неизвестность,
Забрав справедливо с собой

Таблички с названиями районов
И сёл, и больших городов.
С вождями отжившими одноимённых…
Как будто покинутых вдов.

И станет на улицах сразу светлее,
Просторнее на площадях...
И голуби даже, что лысины грели,
Великий покой ощутят.

Вспорхнув в небеса вечным символом мира...
Всем бурям свои времена!
Зачем нам, живым, лики мёртвых "кумиров"?
Зачем нам всем их имена?