В тебя я, осень, не влюблённый,
Не рад и мокрому плащу.
Когда теряют листья клёны,
Я с ними, как они, грущу.
Но не о том, что на планете
Не за горами холода,
И не о том, что шумный ветер
По небу гонит туч стада.
Грущу, что жизнь по бездорожью
Идёт, чтоб стать лицом к стене,
Что мир устроен не по божьи,
Что люди гибнут на войне.
Что от коварства изобилья
Без ремня падают штаны,
А помидоры, что купил я,
На свалку только лишь годны.
Помидоры
© Copyright: Алекс Трибушной 21, 2025
Свидетельство о публикации №125091008145
Свидетельство о публикации №125091008145
Рецензии