А ты опять сидишь меня напротив.
И ты опять твердишь, что все уйдёт;
что всё не страшно, всё не важно, точно...
Слова твои прицельно бьют в живот.
Ты пишешь письма мне, не на открытках.
И прячешь их, опять же, не в конверт.
Наверное поэтому им - зыбко;
они дрожат и не летят ко мне.
Я слышу ропот твой и то, что ниже.
Я помню каждый дюйм твоей души.
И о тебе могу писать я книжки,
не зная ни о чем, что ты творишь.
Ты пишешь письма, и, хотя не вижу,
я слышу шелест ветреных страниц.
Но тень мою в себе - ты обездвижил,
сковав цепями воли, бросил ниц.
Я не читаю строчек. Только мысли.
Иначе почему я на краю?
Иначе почему сквозь эти письма, -
я чувствую, что всё ещё люблю?..
твои письма
© Copyright: Виктория Звягина, 2025
Свидетельство о публикации №125091007674
Свидетельство о публикации №125091007674
Рецензии