В руках печатей полон лист

В руках печатей полон лист, а
В душе – печаль, хоть рвись в клочки…
Из кабинета окулиста
Он вышел, не надев очки…
Он убежал от логопеда,
Ломая каждый первый звук…
Он чуял: кроется победа
Совсем не в перечне услуг…
Не смог хирург и кардиолог
Вмешаться в сердце, ну, не смог…
Визит к нему был слишком долог
И слишком вычурен предлог…
Ходил он лекарю и к магу:
Быть может общий сбился строй?..
И всем подряд тянул бумагу
Чуть нерешительно порой…
Без ожиданий, что помогут,
Что исцелят, закроют брешь…
Поэт, очнись, ты так, ей-богу
Себе однажды надоешь!
Ютись в приплюснутом берете,
Броди послушно за толпой…
Поверь, поэт, что нет на свете
Того, кто скажет, что с тобой…
Другой судьбы тебе не выдаст
Ни кредитор, ни билетёр…
Печаль заложена «на вырост»,
Чтоб ты, потрепан и матёр,
Однажды выпорхнул сквозь слово,
Запел, как дикий соловей
И понял, что живей любого…
И, безусловно, здоровей.

(с) Марина Щеглова