Мой выбор

Мой выбор

Мой выбор — трещина в стекле вечности, 
Где вязнет вздох, обожжённый свинцом рассвета. 
Когда лёгкие станут песчаными часами, 
Я распущу себя по ветру, как письмо без ответа. 

Время — слепой скульптор, лепит из меня тень, 
Прижимает к груди остановившийся циферблат. 
У края обрыва танцует девочка с гранатой, 
Её волосы — дым, в котором тонет мой сад. 

Тело, спрессованное молчанием, кричит стихами, 
Мой выбор — дорога, свернувшая в зрачок. 
Там, где начинается дождь из обгоревших фотографий, 
Я построю колыбель из щербатых мостовых. 

Мой выбор, мой выбор — 
Шаг в зияющий шов между «было» и «будет». 
Дом стоит на костях, проросших ромашками, 
А на крыльце — я, семилетний, глотаю грозу горстями. 

Эти часы проглотили свои стрелы, 
Но их тиканье — клыки в плоти земли. 
Ветер срывает двери, как лепестки мака, 
А я всё жду, когда детство вернётся 
С лицом утонувшей матери, 
С горстью звёзд в пробитой ладони.