Остов

Такое мягкое, теплое слово,
я в нем осталась пожить,
на немного. Пока комар
звёздный след оставлял,
я все мечтала -
"Где же мой остов?"

Стихами белыми, невскими,
черными - ищу под каждым
кусочком, ищу
в бетонно-серых, рассыпчатых,
плоских, Ищу свой остов,
ищу тишину.

И снег скрипящий
как трамвайная прорезь,
По сердцу режет, домою зовет.
Зовет в тепло, в одуванчиков
остров, А я кричу - тут мой остов,
мой дом!

Не верят чайки, моря,
и комар, не верят в счастье моё
на письме. Да и сама я
не верю словам,
Что написала себе в ноябре.

Мой остов грусти воздвигнут,
трактак. Написан серцем
болезным, вновь.
Я возвращаюсь сюда
просто так, или я думаю
Что это так.

Я возвращаюсь по этим путям,
и томно-томно смотрю в берега:
березы, ели, дубы и моря,
и не солёные, только слеза.

Так много времени вспомнить
слова, так много времени
всё перебрать, как карты
в покере - комбинаций тильта,
уже количество не сосчитать.

Поверь, я в Питере жизнь
не жила, она во мне проросла
без меня. Её во мне поселили
творцы, обряды Неточкой
и Цветочной стихи.

Мой остов книжный, словарный, чернильный;
немного нежный, как безе стеклолицый,
волнообразный и немного наивный.
Мой остов - мой полигон.

Такое мягкое, нежное слово
Подобно чаю с сырком в вечерах.
И если б в остове — жить я могла,
То предпочла бы — жить без себя