Ковыляю пером, еле-еле пишу,
Моя жизнь на излом, я едва лишь дышу…
Стих не льётся рекой, строчки мелки, скупы,
Да, простит мне господь, не разбили бы лбы!
Озаренья маяк. Посвети в небесах,
Чтоб, увидев мой стих, зритель рухнул на ах!
Муза, странная дрянь, не идёт, хоть ты вой,
И тоска старорусская манит в запой…
К музе прёт Купидон, зажимает в тисках,
«Мол, отдайся ему, а иначе, всем крах!
Спой ему ты, напев, пусть строчит ерунду,
Как он только «родит», я тотчас же уйду!»
Вот «родил» я свой стих, прочитаю теперь,
Моих мыслей галоп всю разбил твою дверь…
Ковыляю пером
© Copyright: Евгений Собакин, 2025
Свидетельство о публикации №125091006191
Свидетельство о публикации №125091006191
Рецензии