Ноябрь месит на дороге грязь
И мажет потихоньку ей прохожих,
А я сижу на кухне, словно князь,
Хоть на князей и не похожий…
Гляжу на календарь – седьмое ноября,
Когда-то всей семьёй мы праздновали это.
Сейчас праздник забыт, почём зазря,
К тому же уж давно умчалось лето…
Я в одиночестве себе бокал налью
И чаем отмечаю старый праздник.
Как только я с бокала отопью,
То завывает ветер – хулиган, проказник…
Ах, ветер, про Аврору мне пропой,
Про революцию, крестьян, рабочих.
Про то, как шёл по Питеру конвой,
Как новый строй встал, между прочим…
Смахну слезу рукой, что было, то прошло,
Жизнь продолжается, логично, люди?
Но детство из воспоминаний не ушло,
Как ни крути, другого уж не будет…
7-е ноября
© Copyright: Евгений Собакин, 2025
Свидетельство о публикации №125091005946
Свидетельство о публикации №125091005946
Рецензии