Решил однажды Зигфрид Ошкин
Послать в редакцию стихи.
Открыл коньяк, глотнул немножко,
Чтоб мысли не были сухи,
И выбрал что-то о природе…
Затем подумал, закурил…
«По-дилетантски как-то вроде, –
Портрету Блока заявил. –
Хотя… Ну кто читать там будет?..
Запросы нынче о другом…
Патриотизм!.. Не перепутай!..
Ни Рубинштейн ни Арагон,–
Никто другой из неформалов
Не очарует красотой
Редакторов золоотвалов,
Что грезят пешкой проходной».
«А если… – буркнул Зигфрид Ошкин, –
Не в романтическом ключе,
А в философском?.. Право, тошно…
Ну что за потуги?.. Зачем?..
Таких, как ты, товарищ Зигфрид, –
В кладовке несколько мешков…
Походу, тут всё дело в цифре
И… в зоне красненьких флажков».
До ночи Ошкин со стихами
Страдал, выискивая их:
Одни из них цвели духами,
Другие тешили тупых,
А третьи, коих было мало,
Не шибко рвались за рубеж…
К тому ж, и муза задремала
Библиотечных шкапов меж.
Слишком сложная задача
© Copyright: Сутоцкий Андрей, 2025
Свидетельство о публикации №125091005490
Свидетельство о публикации №125091005490
Рецензии