Скрипка

Скрипка старая пылилась
На подгнившем чердаке,
Футляра книжка расслоилась,
Пустив коррозию извне.

Струна давно не строит,
И пожелтевшие колки
Больше не настроят
Звучание руки.

В другом углу смычок лежит,
Отобранный у скрипки одинокой.
Плачет инструмент навзрыд,
Нет больше музыки глубокой.

Забрать бы скрипку,
От пыли протереть,
Вернуть блестящую улыбку,
Попросить её запеть!

Сменить колки, струны натянуть,
Гриф облагородить, смычок в футляр вернуть,
Волос поменять,
На эфах счистить грязь,
Дерево в сиянье обмакнуть.

И вдруг взыграют ноты!
Пронзительно и весело, как повелит скрипач:
Падения и взлёты,
Мажоры и миноры,
Смех и тихий плач.

Но некому смычком
По сердцам играть,
Не удержать плечом
Деки благодать.

Всё гадала скрипка,
Кого раньше унесёт.
Жизнь — она же как улитка,
Неведомо ползёт, ползёт.

Доживает скрипка век,
Мучительно страдая.
Ей нужен человек!
Тот, кто смысл наиграет.

Не один десяток лет,
Сцены покоряя,
Скрипач и скрипка лили свет
Тем, кто счастлив,
Кто страдает.

Уж лучше бы не стало скрипки,
Уж лучше бы она обрела покой.
Теперь жестоко, грязно, липко
Доживает скрипка,

Век чужой,
Немой.