Посвящается бабуле

В тот год победы, в июле сорок пятом
Когда судьба сурова всем была,
На свет с душою непокорной,
Бабуля наша в этот мир пришла.

Её ладони, грубые до боли,
Хранили память мастерка.
Ей выпал жребий тяжкой, горькой доли,
Но дух её был крепок, как скала.

Душою стойкой, крепкою скалой,
Пред бурями склониться не умела.
И шла вперёд, с негласною мольбой,
Чтоб сила в ней вовек не оскудела.

Она не знала ласковых речей,
Улыбки редкой, слов душевных, лестных,
Но в глубине её суровых дней
Жила любовь, что не вмещалась в сердце.

Хотя казалось: строг её был взор,
И слово редко ласково звучало,
В груди таился пламенный костёр,
Что жаром нежным души согревало.

Не в пышных фразах, не средь шумных слов,
А в тихом взгляде, в сдержанном порыве,
В заботе будничной, без всяких пут-оков,
Любовь её жила в немом призыве.

Вставала рано, с первыми лучами,
Ложилась поздно и тайком рыдала
И не делилась скорбными речами,
Не зная вовсе слова "Я устала".

И нынче, годы пронеслись как дым,
Её урок в душе моей хранится:
Что сердцем пламенным, немым,
Можно любить, и молча раствориться.

Так пусть же честь воздастся той душе,
Что шла сквозь жизнь, без лестных слов и злата,
И чья любовь, в безмолвной тишине,
Ушла за горизонт как луч заката.