Посвящается бабуле

В тот год победный, в июле сорок пятом,
Когда судьба сурова ко всем была,
На свет с душою гордой, непокорной,
Бабуля наша в этот мир пришла.

Её ладони, грубые и стёрты от работы,
Хранили память полутёрка, мастерка.
Ей выпал жребий  горькой, трудной доли,
Но дух её был крепок, как скала.

Душою стойкой, крепкою скалой,
Перед невзгодами склониться не умела.
И шла вперёд, с невысказанной мольбой,
Чтоб сила в ней вовек не оскудела.

Она не знала ласковых речей,
Улыбки редкой, слов душевных, лестных,
Но в глубине её суровых дней
Жила любовь, что не вмещалась в сердце.

Хотя казался строгим её взор,
И слово редко ласково звучало,
В груди таился пламенный костёр,
Что жаром нежным души согревало.

Не в пышных фразах, не средь шумных слов,
А в тихом взгляде, в сдержанном порыве,
В заботе будничной и без оков,
Любовь её жила в немом призыве.

Вставала рано, с первыми лучами,
Ложилась поздно и тайком рыдала
И не делилась скорбными речами,
Не говоря ни разу: "Я устала".

И нынче, годы пронеслись как дым,
Её пример в душе моей хранится:
Что сердцем пламенным, большим, немым,
Можно любить, и в близких раствориться.

Так пусть же честь воздастся той душе,
Что шла сквозь жизнь, без почестей и злата,
И чья любовь, в безмолвной тишине,
Ушла за горизонт лучом заката.