какая-то сонная одурь напала вдруг…
душа, что рвалась, мол, на свет меня ИЗНУТРИ вынь,
добилась: достали! — но… выбил её из рук
на дом со стеклянною крышей упавший ливень
бегущие вольно потоки над головой
узоры из тени на роже, что запрокинул…
да воля-то — сникла. Ползёт облаков конвой,
одно — словно Барт, а другое — директор Скиннер…
не ценно — ничто теперь… Впору вручить тому,
кому ко двору все дрова, — но сдаём в утиль мы
и двор, и траву… и дырявую эту тьму
с окошками в небо, где вечно идут мультфильмы
и кажется, больше не важно, когда спадёт
опасно критический уровень той угрозы с
конкретными пиками риска… Наш путь — под лёд.
подлётное время — лишь миг… И прощай, угрозыск
ищи себе новых терпил, дорогой соц-арт
отдай себя выси стропил, неземной жених наш
мы спим — заразительно, аж небеса сопят
и тьме безразлично, что ты неуклюже никнешь.
2020
Прозрачность
© Copyright: Саша Чекалов, 2025
Свидетельство о публикации №125091000398
Свидетельство о публикации №125091000398
Рецензии