Мозаика боли

Идти в боль — как спускаться в старую шахту,
где стены пропитаны эхом чужих голосов,
и каждый шаг по ржавым лестницам
заставляет сердце звучать
словно память о том, что пыталась стереть,
но именно в этом гуле
вдруг прорывается тонкий просвет,
и из тьмы рождается свет,
не обязанный ничего объяснять.
Всякий раз думаешь: «зачем снова туда?»
и всё равно идёшь —
как будто в слоистых породах глубины
спрятаны твои собственные буквы,
и если сложить их верно —
получится слово, которое лечит.
Боль, как упрямый хранитель,
каждый раз оставляет тебе кусочек пазла —
маленький, неровный, острый,
и только собирая их один к одному,
ты начинаешь видеть,
что вся эта тьма была частью картины,
которая ждала, чтобы сложиться в целое.
Иногда проводником становится
случайный прохожий,
его шаги отзываются в тебе,
и странная магия в том,
что он не рушит твою тьму и не чинит трещины,
он просто зажигает искру,
и ты вдруг видишь:
свет умеет пробиваться
сквозь каменные толщи.
А потом приходит тишина.
Такая, где боль остаётся,
но уже не властвует —
она садится рядом,
держит в руках твои осколки и пазлы
и шепчет: «да, это было,
но теперь можно идти дальше».
И ты понимаешь:
любовь больше не про раны,
она про то, как свет врастает в глубину,
и вместо шахты
остаётся карта,
по которой ты наконец учишься
возвращаться к себе.