Не пойми за что. Но навсегда

Бывает, любят не за длинный список добрых дел,
Не за атлас наград, что совесть греет,
Не за стальной характер, что и сталь бы одолел,
И не за то, что вовремя сумел
Подать тот самый ужин и прополоть у дома ель.
Любят не за что-то. Просто любят. В лоб, в забой.
Как будто в ком-то сломался предохранитель,
И мир, что был вчера простым и злым, такой чужой,
Вдруг стал на вкус как странный, сладкий дождь,
Где ты — единственный на свете плюс с огромной буквой «ой».

Любят за то, что нос кривой, как будто пьяный шмель
Наткнулся на твоё лицо в полёте,
За то, что в пятницу ты носишь потертую шинель
И рассуждаешь с котом о высшей цели,
А кот, философ хмурый, ест свою печальную вермишель.

За то, что ты не вписываешься в их гладкий, ровный план,
За беспорядок мыслей, как комната подростка,
Где носки лежат на томике Камю, а на диване — тапкан,
И за твои попытки жить не по учебнику, а как-то так…
С ошибками, с разбегом, с болью в боку, но — напролом и сам.

Любят за трещину в душе, сквозь которую свистит сквозняк
Из тех миров, куда другим билета не достать.
Они, как коллекционеры, видят в ней не брак,
А ценность — редкий, рукописный знак,
Что эту душу можно бесконечно читать и читать.

За то, что ты молчишь под утро, глядя в окно,
И в это время на твоём лице — пейзаж чужой планеты,
И кто-то этот пейзаж признал своим родным кино,
Своей немой и непонятной симфонией больной,
И захотел остаться в этом кадре, быть с тобой.

За то, что ты не супергерой, а так… земной песок,
Что лепишь из себя то замки, то просто кучи,
И падаешь, и мажешься, и знаешь толк в тревогах и в тоске,
Но каждый раз встаёшь — и это не геройство, а скорей
Упрямство глупого ростка, пробившего асфальт в зверинце, в злой руке.

И это странное чувство — не награда, не урок,
Оно приходит, как грипп, без спроса и предупрежденья.
Ты не готов, ты в старом свитере, ты невысок,
Ты даже не пытался понравиться — и вот
Уже пойман в сети этого «не пойми за что» волшебства и недоуменья.

И понимаешь, стоя в центре этого безумного дождя,
Что все твои «за что» — лишь список для приличия,
А настоящая любовь — она всегда немножко судия,
Что оправдала тебя вопреки уликам и статьям,
Любовь — это когда тебя любят ВОПРЕКИ.

Вопреки логике, расчёту, вопреки твоим врагам
(Среди которых громче всех — подчас твой внутренний злодей),
Вопреки тому, что ты — не образец, не идеал, не храм,
А просто человек. Со всеми вытекающими, увы…
И вот за это «просто» — целятся в тебя лучи чужих сердец, стреляя в них, любя.

Так стоит ли искать причину, строить сложный чертёж?
Любовь — не функция от «заслуг» и «достижений».
Она — искусство находить в случайном — стройный ложь,
В простом — глубину, в смешном — нежность, а в молчаньи — дрожжь
Того, что делает нас живыми, без защиты и без кожи.

Прими же этот дар, как принимают непогожий день:
Без вопросов, без претензий, с благодарной улыбкой.
Ведь это и есть самый главный, самый тонкий трюк — ловить тень
И называть её сутью, принимать чужую лень
Как медлительность мысли, а не как порок. Вот в этом и есть секрет всех семей.

Так что, мой друг, не мучайся вопросом «за что?». Просто будь.
Той самой странной, неудобной, чудной версией себя.
Кто-то пройдёт мимо, сморщив нос. Но кто-то вдруг поймёт, что где-то там, в груди,
Завёлся новый жилец — не пойми кто, не пойми откуда,
И скажет: «Да. Вот этот. Мой. Не пойми за что. Но это навсегда».