Не пишутся стихи которую неделю,
Как будто нету тем, или осенний сплин,
Сижу, смотрю в окно: вот листья полетели,
И бродит рыжий пёс по улице один.
Так хочется хотеть чего-то неземного,
Но только вот чего - никак нельзя понять,
Всего один лишь шаг от грустного к смешному,
Всего то пара фраз, что надобно сказать.
Ах, если бы уметь легко, непринужденно
Вворачивать в стихи все важные слова,
Но снова на асфальт ложатся листья клёна,
И осенью на сплин заявлены права.
Осенний сплин
© Copyright: Альташ, 2025
Свидетельство о публикации №125091002675
Свидетельство о публикации №125091002675
Рецензии
